Grão de mostarda

Pequena semente,
Tão pequena e singela
Frágil, de vida incerta.

A que compararei
Esta pequena vida?
Ainda não sei sobre sua sina.

Vou e semeio na terra
Sem saber o que surgirá
Deixo que vá o sol
E recebo a lua
Que me acompanha no esperar.

É preciso que morra
Para que se rompa a vida
E reluzir o maravilhoso mistério.

Surge um broto
Já surge belo, porém pequeno
Tanto que cabe na palma da mão.

Vai se virando os dias
As noites a contar e cantar
E o pequeno broto
Vira uma grande e frondosa árvore
Aonde os pássaros vêm se aninhar.

A que compararei
Esta grande árvore?
Que de tão bela não vejo outro lugar.

Comparo com o Reino do Pai
Onde todos tem lugar
Aninha sem receio, a todos sem julgar.

Assim é o Reino,
Que como uma grande árvore
Sombra nos dá
Para os pés cansados
Enfim descansar.

(Thiago Azevedo)